Cíclica. Cíclica es la vida.

"Un jarrón le da forma al vacío. La música, al silencio".

Silencio. Yo también soy alfarera de silencios. Me gusta delimitar verdades con fronteras vacías y con mentiras, y éstas con torrentes de palabras absurdas que no vienen a cuento.

Cuento: 1, 2, 3, 4...  Cuento, cuentas y no paras... Cuenta, cuéntame de ti, que en realidad una persona es su pasado más lo que ha hecho con él, cuéntame, cuéntame cómo eras, que el cómo eres ya me lo sé.

Sé, sí, pero poco y de poco, y sin bases no hay opiniones, no puedo hablar de lo que no he vivido aunque a veces no quede otra...

Otra, otra, otra ¿y si...? No creo... ¿Yo? No, nunca, wild, wild-e, ¡Wilde!, ¡mi escritor favorito!, era wild, vivía de impulsos.

Impulsos. Yo también soy alfarera de mis impulsos, me gusta retenerlos con la razón, delimitarlos con silencios y torrentes de palabras absurdas que nunca, nunca vienen a cuento.

Cuento, cuento los minutos para volver a verte, pero no es cosa de tiempo sino de distancia. Ya lo sé.

Sé que la vida es cíclica, que todo lo que sube, baja; sé que la alegría de hoy será la pena de mañana, que los sentimientos son una montaña rusa; sé que la evolución existe y sé que mis ojos son marrones y los tuyos, color vida.

Vida. La vida es ciclica.